Море...
Мягкий шелест волн, прохлада и свежесть близкой воды, скрип и шуршание
песка под ногами... И никого вокруг - Джей забрел достаточно далеко от
общественного пляжа. Как же давно я здесь не был...
Он тихонько рассмеялся и мягко двинулся вперед - не торопясь, чувствуя,
как ускользает из-под ног песок при каждом шаге, как ветер порывами
играется с растрепанными волосами... Хорошо. Немного отпустило чувство безысходности и бесполезности
поисков. Море, вечно изменчивое и такое же вечно постоянное - в
масштабах жизни человека... оно не делало различий между призраками и
живыми людьми, между здравомыслящими и безумцами, между счастливыми и
тоскующими... оно просто было. И сейчас - светлое, летнее, теплое -
бездумно плескалось у берегов, приглашая расслабиться и немного времени
провести здесь, ни о чем не думая.
Поддавшись зову, Джей присел на песок в нескольких метрах от воды,
аккуратно опустив рюкзак рядом с собой. Купаться не хотелось. А вот
есть... День уже порядком клонился к вечеру, так что припасенные
чизбургеры оказались как нельзя кстати. Англичанин с наслаждением
вгрызся в холодный ужин, чувствуя, как все более полным становится
желудок, и все более пустой - голова... мысли словно уснули, убаюканные
древней песней моря. Постепенно не осталось ни тревоги, ни усталости -
Джей будто превратился весь в только слушающее, видящее и ощущающее
существо... и ни грамма анализа.
Вдоволь насладившись этим ощущением, он, сам не зная зачем, залез в
рюкзак и извлек оттуда блокнот и карандаш. Впрочем карандаш почти сразу
был забыт - англичанин нечаянно открыл блокнот с обратной стороны, где
традиционно черкали ему наброски и пожелания те, кто хотел оставить по
себе какую-то память. Бережно перелистывая порядком измочаленные от
постоянных поездок страницы, он бездумно скользил взглядом по привычным
чужим линиям, добрым и не очень словам, шуткам, откровениям, номерам
телефонов и почтовым адресам... Давно я не заглядывал сюда... успел позабыть половину...
Очередная страница, и взгляд скользит вниз по строчкам, мелким почерком
покрывающим страницу. Скользит сперва равнодушно, но уже на третьей
строке замирает, будто в шоке, и возвращается к началу - заново
осознавая каждое слово.
разделен на два пустой фантом
фантом надежда фантом беда
у нас не будет потом потом
у нас не будет тогда когда
Дыхание непроизвольно сбивается, кровь приливает к голове, так что
биение пульса в висках будто перекрывает шум ударяющихся о берег волн.
растянут времени чуингам
и в свой ковчег не пускает ной
какую б жертву каким богам
во имя встречи хотя б одной
реальность тупо стучит в висок
не нам надежда не нам родня
и мы уходим водой в песок
при свете ночи во мраке дня
Что... что это? Кто... А взгляд уже жадно спешит вперед, опережая рассудок.
мы две ошибки программный сбой
досадный промах ненужный спам
из географии нам с тобой
остались термины здесь и там
...кто это мог написать? Откуда - здесь, сейчас?
ушли различья меж нет и да
дочитан саги последний том
у нас не будет тогда когда
у нас не будет потом потом
Дочитав до конца, Джереми несколько секунд тупо пялился в то место, где должна была быть подпись... ничего... Затем взгляд скользнул к первой строке, вновь пробегая лист сверху донизу, и еще раз, и еще...
Он и сам лишь смутно понимал, почему так зацепило это странное,
непонятно кем в его блокноте оставленное стихотворение. Как будто... по
живому резало. Будто про него и... кого? кого, черт побери?! у меня же... нет никого. Чтобы так. Но почему тогда?.. черт.
Он нервно захлопнул блокнот, убрал его обратно в рюкзак и вытянулся на
песке, не обращая внимания на заскрипевший под головой песок. Невидяще
уставился на потемневшее, но все такое же безмятежное небо. Джереми не
отпускало ощущение, что что-то неправильно. В корне неправильно. Но вот
что, он сказать не мог. Кажется, я совсем запутался... шизофрения? Сходить таки к психиатору?
Горькая усмешка - похоже, к психиатору была ему прямая дорога. С этими
сновидениями и навязчивыми идеями. Странно еще, что вчерашний знакомый
ему вместо психушки помощь предложил. Действительно странно. Но... что же это? Что такого мне снится, что каждый раз, как
просыпаюсь, волком выть хочется? Безо всякой луны... Мистер Паркинстон,
милорд, Вы или вурдалак, или безумец.
А строчки все не отпускали, болью бились в висках... ...у нас не будет тогда когда
у нас не будет потом потом...
Он закрыл глаза и провел одной рукой по лицу, будто пытаясь стереть с него вновь накатившее ощущение безысходности. Да какого черта вообще?!
